Ficciones de un arrabal

Despoblados

2012-02-17T04:07:00.001-02:00

Ghost town (pueblo despoblado, pueblo fantasma): Se dice de aquella aldea, pueblo, caserío que ha dejado de poseer habitantes permanentes, conservando su nombre en la memoria oral o escrita y conservando su existencia. Dìas atrás, al intentar concretar un viaje hacia una bonita ciudad de la Patagonia, nos hemos visto sumergidos en una serie de imprevistos aéreos(*) que nos obligaron a

Invención

2012-02-16T01:51:00.002-02:00

Una estepa sin soles deshabita los verdes en las lejanias. No hay infinito si ni hay borde en mil y un montañas que cercan el baldìo que poblamos a nuestros pasos. Rumbeamos serenos la mansa curtiembre de los pies rendidos, atravesamos la abulia, desatornillamos el frio, y nos sentamos con el culo mojado en la piedra vistosa de aristas tenues. No hemos inventado nada.

Amores de un mulato

2012-02-13T02:17:00.001-02:00

Amores de Un Mulato (function() { var scribd = document.createElement("script"); scribd.type = "text/javascript"; scribd.async = true; scribd.src = "http://www.scribd.com/javascripts/embed_code/inject.js"; var s = document.getElementsByTagName("script")[0]; s.parentNode.insertBefore(scribd, s); })();

El avión de los caballos

2012-02-13T02:14:00.001-02:00

El avión de los caballos (function() { var scribd = document.createElement("script"); scribd.type = "text/javascript"; scribd.async = true; scribd.src = "http://www.scribd.com/javascripts/embed_code/inject.js"; var s = document.getElementsByTagName("script")[0]; s.parentNode.insertBefore(scribd, s); })();

aparición

2012-02-12T03:05:00.001-02:00

Desaparece el gris de hombre tras hombre en una palabra. abraCAdaBRA al urgido pedazo de cielo que le llueve. SANseacABÓ al ritmo plácido de un despiste. ABREtesesAMO al sol de unos cuantos residuos de cornisas, de auto-sin-parabrisas o de jinetes de gasoil.Desaparece en la marcha firme de un asfalto soso; volantea el gris acoso, pedalea de memoria, patalea la discordia; hace guiños de mandrake,

Imaginación I

2012-02-07T16:00:00.001-02:00

Imagina su rostro. O lo imagino yo, que lo miro a él imaginando en su cabeza el rostro de ella. Yo, que casi la conozco de toda la vida de tantos años de laburo, que la miro ahora día a día, como quien se mira al espejo, empiezo a imaginar el rostro de ella. Hace tiempo que no se nada de su vida. Sólo cosas aisladas que me cuenta Braulio cada tanto, él, se entera por casualidad, sale del café y

Imaginación

2012-02-07T15:50:00.000-02:00

Dos fotografías en blanco y negro relataban el homicidio. Habían llegado a manos de Braulio casi por casualidad. Ninguno de sus amigos sabían que él las tenía en su poder. Braulio nunca entendió si fue el azar o el destino la gran fuerza que lo llevó a guardarlas en un cajón luego de verlas. Braulio empezó a sospechar esa noche mientras escuchaba la radio y garabateaba unas

Premonición

2012-02-07T15:08:00.001-02:00

Podría ser cierto. Sólamente si la ventana se hubiera cerrado rápido, o si sus uñas hubieran llegado en ese instante, o si quizas la música funcional de la sala hubiera llegado a ser lo suficientemente alta como para que nadie escuche los ruidos, podría ser cierto. Un vecino del barrio de Villa Crespo que actualmente (en el momento de realizada esta crónica probablemente dicho

Persecusión

2012-02-07T14:16:00.000-02:00

Buenos Aires 1850 - Me seguían, dijo, gritando. Unos hombres me seguían. Se lo digo. Usted me metió en esto.Yo no sabía nada hasta que usted empezó a decirme. -Calmesé, hombre. Que se calme, aquí está seguro, cuentenós. Sientesé, tome agua, aquí tiene. Le serví un vaso con agua recién sacada del pozo, al instante comenzó a hablar. Todavía la tierra estaba flotando sobre el agua; la polvareda

Tristezas del sur

2012-01-22T13:43:00.000-02:00

" ¿Quién nos dirá de quien en esta casa, sin saberlo, nos hemos despedido? " JL Borges, Límites "A nadie parecía importarle aquella muerte." Tomas Eloy Martinez, Cae la noche en Southampton (1969) "Estoy esperando, la estoy esperando, apaciblemente (...). Te necesito para morir en paz, mi rio, mi Rio Uruguay ." Eric Courthés, Memorias de un muerto: El viaje sin retorno de Amádo

Crónicas felinas

2012-01-08T22:34:00.000-02:00